Hoy Rafael Nadal se prepara para enfrentarse a Federer. Aguirre sigue pensando que "el cielo cae sobre nuestras cabezas" haciendo real el temor de Abraracúrcix. Huellas sigue lamiéndose la herida, ya convertida en llaga, de su pata. José, el del Prior, saldrá a la puerta del Mesón en un momento dado a fumarse un cigarro y mirar al cielo. RoucoVarela, en su despacho, mirará a las paredes pensando, imaginando, inventando, qué puede decir la semana que viene para salir en "los papeles". Sergio Kresic vivirá su enfrentamiento con el Real Madrid con la tranquilidad que sólo da enfrentarse a un grande. DaniGüiza, desde el más allá (del Bósforo) llamará a su madre para pedirle que deje de hablar de Nuria Bermúdez. EnricSopena prepara en su casa, en pijama, el debate de la Noria de esta noche. María José Cantudo se arreglará con sus mejores ropas para salir a la calle y aparentar, tan sólo aparentar. Miguel Ángel Silvestre, el Duque, irá a desayunar temprano al bar de la esquina, huyendo de encontrarse con hordas de chiquillas enloquecidas. MarkOstarcevic pedirá a algún amigo algún favor, al igual que Andrés Pajares. Obama se echará un rato a dormir la siesta hasta darse cuenta de que ya no puede conciliar el sueño como antes.
Y yo... mientras todo esto ocurre estaré en el trabajo, esperando que sean las 10 de la noche.
¿Es que ya no les escayolan brazos a los niños? Antes era rara una clase del colegio donde no hubiera un niño con escayola, llena de firmas y de mierda.
¿Es que ya no se ponen rodilleras en los pantalones de los críos? ¿Es que ya no hay humoristas imitadores? ¿Es que ya no hay gitanillos intimidando y pidiendo dinero por las calles? Yo les tenía auténtico pánico, y más pánico aún a sus navajas, aunque no las llevaran.
¿Es que ya no se lleva decir "guay"? ¿Es que ya no se dice "¿Quieres salir conmigo?"? Yo lo dije varias veces, y siempre respondieron "NO" sin llegar a decir "NO", eso sí es oratoria, elocuencia y dominio de la persuasión.
¿Es que ya no va la gente a misa? ¿Es que ya no se fabrican Vespinos? ¿Es que ya no echan "Estudio Estadio" los domingos por la noche?
¿Es que ya no se cultiva el regaliz? ¿Es que ya no se queda "a tomar café"?
¿Es que ya no se venden Jhayber´s, yoyós, rotuladores Carioca, minerales, papel de calco, bolis de cuatro colores, ceras Manley, cordoneras flourescentes y ceniceros de concha?
UNA CÁPSULA DE PIEL QUE SUBE Y BAJA DOS PERRAZAS EMPEZANDO A ESTAR CELOSAS TRES CHUPETES ESPERANDO EN UNA CAJA CUATRO ABUELOS ESTRENANDO EL COLOR ROSA
CINCO ESTRELLAS A LA PUERTA DE SU CUARTO SEIS PALABRAS QUE CONSTRUYEN ESTE VERSO SIETE LÁGRIMAS DE ALIVIO TRAS EL PARTO OCHO METROS CONFORMANDO UN UNIVERSO
NUEVE MESES A LA ESPERA DE CECILIA DIEZ VISITAS AL DOCTOR CON VALERIANAS ONCE MINUTOS CONDUCIENDO ACOJONADO
DOCE MESES DOCE CAUSAS EN FAMILIA TRECE POCOYÓS SEGUIDOS Y UNA NANA CATORCE VERSOS DE UN SONETO DEDICADO
Cuentan por ahí que existe un síndrome llamado "del nido", que padecen las madres y padres que esperan un hijo, durante las últimas semanas del embarazo. Al igual que los pájaros preparan con cuidado el nido de sus futuras crías, nosotros, Elvira y yo, hemos pasado por una semana intensa de acondicionamiento del nido de Cecilia. Entre otras cosas, ha habido que pintar la habitación, colocar papel en algún muro, y sobre todo la parafernalia de Ikea: toma medidas, cógete el coche, recórrete el mundo sueco, elige, toma nota, baja al almacén, paga, carga en el coche, descarga en casa, abre cajas, vuélvete loco, monta y coloca. Lo más gratificante es ir colocando las ropas ya en su sitio.
Ahora, no puedo evitar entrar en la habitación, ya acondicionada, y mirar a la cuna, e imaginarme que hay un bicho de medio metro durmiendo plácidamente. Y es que, a pesar de estar cada día horas y horas a apenas medio metro de ella, de oír sus latidos y de notar sus patadas, estoy deseando conocerla personalmente.
Algo está pasando, invisible a nuestros ojos, que está transformando el mundo. Puede que se hayan desalineado determinados planetas, que el magnetismo de la tierra haya variado, que el sol esté llegando a su jubilación, o que los marcianos nos hayan invadido con bacterias desconocidas. Sea lo que sea, algo está pasando que no tiene marcha atrás. No volveremos a ver el mundo como lo conocíamos, porque la irreversibilidad de la situación nos ha ganado la partida, y si no decidme vosotros a qué se debe que...
-Mickey Rourke sea nominado a mejor actor en los Oscars de este año.
Poder disfrutar de caballos salvajes, no domados ni montados, es un auténtico lujo. Un placer poder mirarles directamente a los ojos y acariciarlos. Sobre todo comprobar como su nobleza les hace tener en nosotros toda la confianza posible.
Anda el mundo político revolucionado porque Soraya Sáenz de Santamaría, la Portavoz del Partido Popular, ha aparecido en la portada del diario "El Mundo" con una pose que más de uno tildaría de putilla que "tira pa´trás". El caso es que la señora en cuestión es de esas que en la vida real pasarían desapercibidas entre otras féminas, pero que en el mundo de la política, escaso de venus y apolos, puede ser considerada una sex simbol del rancio partido de la oposición. Ocurre algo parecido en los Institutos de Secundaria. Profesora normalita, del montón, pero joven. Al cabo de pocas semanas se convierte en la protagonista absoluta del noble y furtivo arte de la masturbación de los muchachos del instituto. Extrapolar eso al Congreso de los Diputados no es aventurado.
Otro tema es si la foto es adecuada en relación al partido que "portavocea". Que si son los mismos que tratan de reflejar una imagen sobria, clásica, correcta, anti-matrimonios gays, etc. Aquellos que hace apenas unos años ponían el grito en el cielo porque las Ministras de ZP posaran en la revista Vogue. Esos mismos ahora dicen: "No debimos criticarlo". Pues la verdad es que no, no debieron criticarlo, pero lo hicieron. Al igual que hacen tantas cosas que algún día: "No debimos hacerlo". El problema es, que encima de equivocarse, algunos no saben reconocerlo, y lo peor de todo... equivocarse y ni siquiera saberlo.
A la foto júzguenla ustedes mismos... Sobre todo después de meditar acerca de que la propia retratada cuente en la entrevista: "Yo me casé con un hombre que tiene una retranca bárbara..."
En este blog, en el que caben todas mis capulladas y pajas mentales, no podía faltar un hueco para ese crack llamado Roberto Carlos Braga, un genio de la canción, un monstruo, un fenómeno de los escenarios, que ha sido banda sonora de tres generaciones, empezando por los años de mis abuelos en el extranjero, pasando por mis padres y acabando por mi. Lavémonos la boca con lejía para hablar del maestro...
Roberto arrimando la pirindola...
Roberto Carlos nació en Brasil allá por el año 1941, así que ronda los 70 añazos, y se convirtió en pocos años en el llamado "Elvis Presley brasileño". Perdió una pierna en su juventud, razón por la que quizá Roberto Carlos sea uno de los pocos brasileños que no se defiende con el balón. Roberto Carlos es un tío sencillo, sobrio. No necesita grandes espectáculos de luz para deslumbrar, ni excéntricas coreografías a su alrededor para llenar el escenario. Él sólo, con sus americanas de color pastel y su media melena canosa desde los tiempos del blanco y negro, sabe como ser el Rey de un género de canción, el melódico, que suena patético en cualquier otra voz, pero que él sabe glorificar.
Roberto Carlos ha grabado 87 discos... ¡¡¡87!!!, de los que ha vendido 100 millones de copias, siendo el artista latinamericano más vendido de la historia. Ha vendido en Hispanoamérica más discos que los Beatles, que no es poco. Los discos de oro y platino ganados durante su carrera, puestos uno junto a otro, darían la vuelta al estadio de Maracaná. En un alarde de chulería y genialidad Roberto Carlos no titula sus discos, sino que se llaman así tal cual: "Roberto Carlos", todos igual, y son solo reconocibles por sus carátulas o las canciones más exitosas de cada uno.
Roberto Carlos es purpurina, americanas con hombreras, músicos con smoking tras él. Roberto Carlos es su perfil, su pelo cano, sus muñecas con pulseras de oro. Sus "ces" hechas "eses", sus fondos de violines, su mirada al suelo mientras calla.
Roberto cambia la cara cuando la pirindola se la roza a él un travestorro... y noten como aprieta mandíbula. Roberto va tranquilo por la vida, con calma, tarareando canciones, mirando al cielo mientras camina, y desayunando zumos y café en el jardín de su mansión mientras observa el vuelo de los pájaros. Roberto Carlos no pierde los nervios nunca, sino que con poesía soluciona sus problemas. Roberto Carlos no elige la ropa de su armario, sino que al azar extrae cualquier camisa de lino y se la coloca, dejándose varios botones abiertos para aliviar el calor tropical. Roberto no conduce motos ni coches deportivos, sino que pasea por la playa descalzo con pantalones largos, sintiendo sus pisadas, sensando cada emoción que le produce la agonía de las olas bajo sus pies. Roberto Carlos si quiere comer se acerca a una palmera torcida, de las que besan el mar, y parte una piña, un coco, y bebe su jugo y mastica su pulpa mientras su cabello fondea con la brisa del atlántico. Roberto Carlos no usa su móvil sino que escribe y recibe postales desde muy lejos. A Roberto Carlos no le vuelven loco las mulatas, sino la mujer en esencia, lo femenino, lo sensual del ama de casa, la digna belleza que conservan en la mirada las ancianas. Roberto Carlos no conoce Murcia, ni el pastel de carne, ni lee a Achopijo, pero cuando sube al escenario del Madison Square Garden cada año siente lo mismo que la Fuensanta al bajar el puente de los Peligros. Roberto Carlos no hace fotografías, sino que retiene momentos, olores, emociones y los guarda con delicadeza en el álbum de fotos de su corazón. Roberto Carlos tiene un gato azul que a pesar de que hace 40 años que vivió la ruptura de su amo, sigue vivo, y triste, rozándose con la pierna de Roberto cada noche mientras él lee a Neruda recostado en una chaiselongue bajo las estrellas. Roberto Carlos cuando celebra su cumpleaños no hace una fiesta en su casa, sino que alquila el Sambódromo para poder meter al millón de amigos que cantan con él. Roberto Carlos no lee este blog, pero si lo hiciera seguro que nos invitaría a mí y a Raúl C. a cantar con él aquello de: "Yo quisiera ser civilizado como los animales".
Dos momentos forman parte del top100 de mi vida: Álvaro y yo en casa de mis padres cantándoles con la guitarra "El gato que está...", y el otro: Raúl C. y yo cantando canciones de Roberto "agitanándolas", en una nave industrial trabajando por 4 duros, y explotados, pero felices. Y por supuesto, en el Top10: Mi madre, que de vez en cuando, siendo yo un niño, le pedía a mi padre que pusiera "La Distancia" en el tocadiscos... la canción que bailaron en su viaje de novios:
"Se ve que se ha trastornao". Expresión que en boca de mi madre, cuando alguien tarda algo más de lo habitual en regresar del aseo, indica, con gran diplomacia, que la cagalitrosis ha afectado al sujeto ausente.
A mi lo de los autobuses con mensajes religiosos me parece una absurda salida de tono por parte del fundamentalismo cristiano, pero hoy me sorprendo con que en Barcelona se ha estrenado una campaña opuesta, consistente en anunciar en autobuses el siguiente mensaje: "PROBABLEMENTE DIOS NO EXISTE. DEJA DE PREOCUPARTE Y DISFRUTA LA VIDA". No sólo me parece exactamente igual de absurda, sino que me preocupa que aquellos que rechazan la religión y su mensaje actúen con el mismo proselitismo, intentando convencer de su mensaje. No voy a caer en la demagogia de que podrían usar el dinero para fines más prácticos, porque al fin y al cabo cada uno que se gaste su dinero en lo que le salga de los cojones...
Foto: Mi perra, Huellas, y la de mis padres, Roma, visiblemente afectadas por la polémica campaña publicitaria...
Se está empezando a definir el "Cecilia´ style". Para mi, que pasar por delante de escaparates de ropa infantil venía a ser lo mismo que pasar por delante de naves de un polígono industrial, es un gran descubrimiento el tema de la moda de niñ@s. Ahora me fijo, inevitablemente, en los bodies, patucos, vestidos, petos, etc. Y hoy he dado ese decisivo paso de ser un mero espectador a ser un comprador, casi compulsivo, de miniprendas.
Esta mañana, motivado por las rebajas y el gélido ambiente de la calle Trapería, he entrado a Benetton. Tras echar un vistazo general a todo el "género" (palabra mágica cuando mi amigo Pedro la utiliza para referirse al marisco de los bares) he agarrado con fuerza la última chupa vaquera que había de talla "de 0 a 3 meses". Esta es la joya:
En la foto no se aprecian las proporciones, pero os aseguro que he visto posavasos más grandes.
Picado por el gusanillo, me he transformado en una "fashionvictim" de la moda infantil femenina, así que tampoco he podido evitar entrar en WomenSecret, donde he encontrado otras piezas pa la buchaca:
Y todo esto motivado porque aunque orgulloso de la femineidad de la pequeña Cecilia, me niego rotundamente a vestirla únicamente con vestiditos, puntillitas, ganchillitos y demás...
Reirme con el Okupa y con Álvaro (y a veces con Raúl); las películas de Woody Allen; dormir en hoteles; acariciar los pechos de Elvira; discutir con mi padre acerca de Teología (y a veces de política); cortarme las uñas de los pies solo y cuando están muy largas; escuchar a Sergio Batán; hacer cálculos matemáticos compulsivamente de velocidades, espacio, tiempo y demás constantes mientras conduzco; emborracharme; las bodas de mis amigos; el sexo oral; ponerme cachondo en los aeropuertos mirando a las extranjeras; salir de trabajar; el primer café de la mañana con un cigarro; decir que trabajé en Huellas; caminar por Alfonso X jugando con las baldosas sin pisar las juntas (soy un poco Jack Nicholson en "Mejor imposible"); gustarle a las mujeres; despertar al okupa por teléfono (lástima que ahora sea inviable); El Matusalén con cocacola; los litros de Estrella de Levante; deleitarme en los espejos de los ascensores; ver todos mis álbumes de fotos (que resultan ser una caja de zapatos); hacerme el mariquita; morderme los pellejos de los dedos;cantar con Raúl Carrilero canciones de Roberto Carlos; tener razón; Ganar al Trivial; Releer el Nombre de la Rosa; Oir a Pablo contar las mismas historias de siempre de cuando íbamos al colegio; las mujeres; recibir mensajes en el móvil; quejarme; cantar con la guitarra imitando a los intérpretes originales de lo que canto; fregar los platos; el Orfidal; las negritas gorditas; afeitarme en la ducha; hacer dibujitos mientras me hablan por teléfono; oler las toallas de playa; hacer a mi perra subirse a mi cama; ver películas de Ozores con Alvaro, Raul y Rubén; aprovechar que alguien ha dicho "trece" para añadir yo :"agárramela que me crece"; dormirme con la tele encendida; Actualizar mi blog; Bajarme porno (las nuevas páginas de videos online están acabado con una tradición); Dormirme haciendo sudokus; Regodearme en mis miserias; jugar al fútbol Sala; Los aperitivos de Nochebuena; Freud; el arte religioso; Salzillo; mi tío Pedro; Boticcelli; los chistes de Kimbo; Oir a Chambao al salir de la ducha; Mojar los caballitos en la cerveza; Cortarme el pelo en "mis peluqueras" de en frente de los Zagales; Mi sofá, mi manta, mi Elvira, mi ordenador, mi Tv, mi paz; las comidas familiares; la educación; El depósito lleno; Que Huellas me busque para que la acaricie; Pensar que algún día descubriré cómo se llama una maldita canción que oí hace 15 años; El Impresionismo; Mis sobrinos; Estudiar con Dioni; Hablar con mi teléfono fijo a partir de las 21:00; El tiramisú de Noelia; ir a casa de "los Beckham"; tener una hija; Lost; Hacer croquetas; Ir en chandal por mi barrio; El Mesón Prior;
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